Death Valley

La luz del sol juega con su pelo, con los jirones de pelo que todavía se aferran a la calavera que descarnaron buitres y alimañas, que ahora descansan escondidas en la sombra de sus oscuras madrigueras. Los huesos mondados y blanquecinos apenas sujetan los retales de ropa, pero en un bolsillo todavía queda un plano deshecho sin nombres ni rutas y entre sus dobleces finísimo oro mezclado con tierra, polvo, y con la promesa casi ilegible, si Dios quiere, siempre tuyo, de un próspero retorno.