Monzón

Encontrarlo fue pura suerte. Despertó del sueño profundo en la habitación del hotel. Junto a ella dormían amontonados varios cuerpos desnudos y sudorosos. Los tiró de la cama a patadas y les arrojó un puñado de bathts antes de echarlos sin contemplaciones. Apenas quedaba aire limpio, las sábanas estaban sucias y olían mal. El monzón estaba acercándose, abrió la ventana. Podía sentirlo igual que la tirantez en su coño dolorido, pero le dolía más que él nunca la hubiera buscado. Dos mil años atrás, en el alto Rin, una abadesa duerme empapada en fiebre, suspendida en el vacío por encima de su camastro. En su dedo gira un anillo mientras farfulla en alemán antiguo: “El número marcado no existe” El tifón tocará tierra a las siete y media. Al abrigo de un bar, un toy-boy mirará su moderno teléfono recién robado a una turista; una llamada perdida, dos nuevos mensajes.