Terranova

La cantante de ópera está apoyada en la barandilla de la cubierta superior del Titanic. Se dirige a Nueva York. En el Metropolitan las entradas se agotaron hace meses. Dos noches y una cantidad indecente de dinero para escuchar a la diva del imperio, que se acomoda dentro de su abrigo de pieles blanco mientras mira con desgana el horizonte y escucha el rumor del oleaje lamer el impenetrable casco del transatlántico. El mar no acaba nunca. La noche es fría y estrellada. Todo está en calma. Cuatro cubiertas por debajo los piojos duermen cobijados entre la mugre. En Nueva York la filarmónica afina sus instrumentos. La diva saca un cigarrillo de su pitillera de oro, lo enciende y el humo se pierde en la inmensidad. Pero nada se pierde. Todo retorna bajo otra apariencia. Su vida discurre igual que una placa de hielo flotando a la deriva.