El lamento de Ariadna

Empujó la pesada puerta de la iglesia, y esta, con largo chirrido, se quejó de que nadie reparaba sus bisagras. El quejío molestaba a limosneros, a fieles, al párroco, a las monjitas, a la coral de viudas de exmilitares jubilados y al voluntariado —benditos ellos—; pero mortificaba especialmente a Federico, maestro organista y poseedor de un muy culto oído, que solía renegar con la mirada o cubrirse las orejas cada vez que la escuchaba.
“¡Qué queréis, que me conforte ante tan duro destino, ante tan gran martirio!”, rechinó Ariadna, enfurecida. Era ella una puerta con carácter. Ya lo advirtió el herrero que la parió: un erudito del madrigal a tiempo parcial que dividía su amor entre la forja y el Settecento, bella porta, ma problematica. Así que Ariadna apretó los goznes. Se cerró en banda, a piedra y metal, y no permitió que nadie entrara de nuevo al templo.